Le personnage souriait maintenant dans l’encadrement. Il avait relevé son masque sur le haut du crâne et souriait de toutes ses dents. C’était un homme. Assez jeune, bronzé, avec un regard bleu pur frangé de cils noirs, beau.
 - Mais c’est Jean-Phi ! l’entendit-il s’exclamer.
 - Jean-Phi…?

 Ils étaient tous les trois autour de la table de la cuisine. Elle avait la voix encore un peu empâtée de sommeil. De longues boucles de cheveux élastiques encadraient son visage. Elle était cintrée dans le kimono de soie qu’il lui avait offert pour son anniversaire. Radieuse, elle riait en mordant ses tartines. Il y avait de quoi. Jean-Phi, c’était l’ami d’enfance… Le copain de lycée… Celui que lui ne connaissait pas.  Celui d’avant… D’avant eux… Celui qui finit toujours par débarquer un jour ou l’autre. Ah ! il était parfait le Jean-Phi, en d’autres circonstances il aurait même pu le trouver sympathique. Il se tenait bien franc sur son tabouret, sirotant son café, l’air de ne pas vouloir déranger. Il était beau. D’une beauté presque douloureuse. Et avec ça, une adresse toute particulière à l’ignorer, lui… royalement. Il revenait de voyage. La Réunion. C’est pour ça qu’il était aussi bronzé. Il avait eu l’idée de venir la voir. Lui passer un petit bonjour amical. Et il avait bien fait s’était-elle écrié. Quelle bonne surprise… Oui, quelle surprise en effet… Allez, la journée est fichue va… Tu parles d’un dimanche…  Sûr qu’il en avait pour un moment avec ses histoires de grand voyageur. Et toutes celles à se raconter… Depuis le temps qu’ils ne s’étaient pas vus… Ça fait combien déjà ? 15 Ans ? Tu parles d’un bail. Tout à l’heure, je te mets mon billet qu’ils vont nous attaquer le refrain sur l’air de : « Tu te rappelles quand… ». Et elle. Si joyeuse ce matin. À boire ses paroles, à le regarder par-dessus son bol, à tordre son épaule vers l’avant, à faire sa coquette…

 Bon, c’est pas tout ça mais… Il va rester jusqu’à quand le bellâtre avec ses yeux grand bleu et ses bonnes manières ? Il fallait le prévoir pour dîner ?

 Pour l’instant, il essayait de faire bonne figure. Le mari ouvert, libéral, compréhensif. Il refit du café. En remplissant à nouveau les bols, il s’aperçut que son annulaire chauffait. Juste à l’endroit de l’alliance.

 - Jean-Phi, tu te souviens le jour où nous étions partis en stop pour la Bretagne… ?
 Et allez donc…
 Elle riait. Ses yeux débordaient d’étincelles. Sa voix faisait des loopings dans les octaves. Puis son peignoir commençait à bailler sérieux sur la chair de sa poitrine.
 - Bon, moi je vais aller chercher le journal hein… Faites comme chez vous Jean-Phi…  Il quitta la pièce avec un sabre d’acier en travers les poumons.

 Une fois dehors, il essaya de se calmer. Inspiration expiration… « Faites comme chez vous… » Non mais je vais pas bien moi ! Je n’avais qu’à directement lui montrer le chemin de la chambre…  Il envoyait des coups de pieds rageurs sur les gravillons du trottoir qui valdinguaient en hurlant de douleur. Il se maudissait. Autant pour être incapable de contrôler la spirale de la jalousie, que de se retrouver dans une situation aussi scabreuse. Inspiration, expiration… On se calme. Il faut lui faire confiance voyons… Elle peut pas me faire ça. Il poussa la porte du tabac presse au coin de la rue. « Ce connard avance masqué… J’aurais jamais dû quitter l’appartement…  Elle va lui céder… » Il sortit son porte-monnaie de sa poche gauche. L’alliance était brûlante…   

 Pour montrer que tout était normal, il était quand même allé chercher le journal. Je sais rester maître de mes émotions… Je vais lui montrer combien je peux être magnanime…  Il poussa la porte de l’appartement, les nouvelles sous le bras et dans les yeux de gentilles envies de meurtre.
 - Hé oh… Où vous êtes ?
 Dans le salon, il tomba sur sa belle-mère.
 - Ha, vous êtes là vous… ? Je n’étais pas prévenu… Mais quand êtes vous arrivé ?
 Il ne l’avait jamais vu aussi pomponnée. Le carnaval continuait. Mise en plis caramélisée, bijoux massifs, maquillage en trois couches, parfum outrancier. Il n’en croyait pas ses narines. Elle ne prit pas la peine de répondre. D’ailleurs elle ne pouvait pas, elle souriait si loin dans les joues, que sa bouche était tendue à craquer. Il y avait dans cette grimace quelque chose de diabolique. Tout laissait soupçonner dans son attitude une conspiration machiavélique destinée à le perdre. Et puis pourquoi faisait-elle la poussière avec un balai dans les rayonnages de sa bibliothèque ? Quelque chose ne tournait pas rond… Non… C’était pas normal ce qui se passait ce matin. Il passa ses doigts dans sa barbe naissante. Il commençait à avoir du mal à rester magnanime… Puis il entendit des rires dans la salle de bain…

 D’un bond, il fut à la porte. En posant la main sur la poignée, il eut le temps d’apercevoir son alliance, incandescente. Ils étaient là. Tous les deux. Auréolés par la buée de la douche, éclairés par la lumière vive. Ils se regardaient dans le miroir. Elle était vêtu d’une serviette éponge enroulé sur les seins, recouvrant à peine le haut de ses cuisses. Lui, derrière elle, juste derrière, torse nu, avait posé sa tête dans le creux de son cou. Ils se souriaient. Leurs dents étaient resplendissantes de blancheur. Ses yeux à lui, d’un bleu de sang, suçaient son reflet à elle. Elle invita son bras droit sur l’autre épaule en faisant mine d’admirer sa belle montre. Tiens il porte sa montre à droite cet enflé ! Elle minaudait dans son oreille comme quoi c’était vraiment une montre magnifique, et une montre suisse en plus, et tout et tout… Et lui, hochait délicieusement la tête… Elle posa sa joue dans le creux de son coude, et ils continuaient à s’admirer, collés l’un à l’autre, là juste devant lui ! Dans sa salle de bain ! Et ils ne semblaient même pas s’apercevoir de sa présence. Leurs sourires étaient éblouissants.

 Du ciment frais coulait maintenant dans sa gorge, emplissait ses poumons, entourait le cœur et serrait, serrait… La douleur était atroce. Il sentit monter de son ventre une convulsion de violence brute. Une furieuse envie de les étriper. Tous les deux. À la machette. Surtout lui. Juste un petit bain de sang pour effacer cette vision d’horreur… Il sentit sa belle-mère dans son dos qui continuait à sourire. Il différa le massacre à une date ultérieure…

 - Enfin… Surtout vous gênez pas… Finit–il par dire d’une voix qu’il aurait voulu beaucoup plus menaçante mais qui n’eut pour effet que de déclencher le fou rire de sa belle-mère. Puis tous les trois y allèrent de leurs rafales. Ça rebondissait sur les faïences provençales, ça gondolait dans la buée en suspension, ça tournoyait dans les brosses à dents, ça faisait de l’écho dans les tuyauteries… Ces rires faisaient mal. Dieu qu’ils faisaient mal. Des lames de rasoirs à la figure. Des patins à glace qui zigzaguaient sur son amour-propre. Et encore l’amour propre… Ça n’aurait pas été trop grave, il aurait pu s’arranger, ravaler… Mais Le bloc de béton dans sa cage thoracique, la jalousie… Elle dévastait tout. Bientôt, il ne serait plus qu’un petit tas de cendres. Un petit tas volatil qui chercherait un tapis quelque part pour se cacher dessous. Incapable même de pleurer… En se prenant la tête à deux mains, il vit que son alliance fumait. La douleur dans sa poitrine était insupportable. Et ils riaient, ils riaient, comme des crécelles, comme des machines…

 Il se redressa brusquement. Le réveil sonnait et se moquait de lui. Il était sept heures, comme tous les jeudis, et sa femme était déjà levée.    

 








Mais que ce mot est hideux !

 Sophie Marceau, Audrey Tautou, Marion Cotillard sont bankables. Gérard Depardieu, Daniel Auteuil sont bankables. Aujourd’hui, Dany Boon l’est devenu.

 Bancable ou Bankable : Susceptible de faire dégager du profit… Anglicisme en vogue dans le milieu du cinéma, acteur ou actrice qui assurera le succès d’un film.

 En va-t-il de même pour les auteur(e)s ?

 On peut raisonnablement affirmer qu’Amélie Nothomb l’est. Anna Gavalda dont le dernier opus est tiré dès sa sortie à 300 000 exemplaires l’est aussi à coup sûr. Qui d’autre ? Douglas Kennedy…

 C’est donc le « crédit nominatif » ou « la solvabilité de notoriété » ou encore « le capital de visibilité » qui excite les producteurs/éditeurs à réaliser, à risques calculés, les investissements nécessaires pour décrocher les meilleurs rendements. Faire valser les blockbusters…

 Ce système de cotation organisé en réseaux d’influences où les médias jouent un rôle prépondérant n’est pas sans rappeler le PMU sur une grande échelle. À ceci près que là, il s’agit d’artistes et non de canassons… 
 Loin de moi l’idée de hurler à une machination médiatico-maçonnique, le libéralisme dur qui dirige les affaires, et aussi culturelles, ne peut qu’induire ce type de pratiques… Il s’agit de se demander si cette course au profit n’est pas nuisible à la qualité artistique (cf. : Astérix aux jeux mirifiques)… On a déjà plus ou moins la réponse n’est-ce pas ? 
 Non, la vraie question serait de savoir si en fin de compte, il est si souhaitable d'être bankable ?